Словесное безобразие и безобразный сумбур

Каждую ночь я совершаю
обход белых листов,
снов, дождевиком накрываю
вордовские документы
с прозой.
Хорошо рифмующие менты
и ты открыли сезон охоты
на пустые заботы
о личностном росте,
литературном посте
или посте в социальных сетях,
в котором я пытаюсь сказать что-то важное
слишком грубыми пустыми словами.
Это почти ханами,
но вместо сакуры - моя душа.
цветет и осыпается
анаша в карманах
вызывает желание дышать,
и не дышать
говорит очередной врач,
закрыв уши стетоскопом
не услышит плач
писателя, которого никто не читает,
поэта, которого не понимает никто
только ****ый никто
меня понимает,
спасает Генри Корсо,
выкидывающий мусор
в отворенной окно
все равно
из чего была шляпа Тома Сойера,
и какая вода умывала покойного
Керуака.
В полумраке,
смотреть бы копии
известных картин,
опиум курить
карантин устроить
домашним демонам,
двери сносить
в издательства,
или кадрить шикарных барышень,
посвящать им стихи,
цветы,
мосты
и костры,
а если не получится-
называть их шкурами,
дурами,
или "не врубчивыми".
стать литературным героем,
с боем прорываться сквозь бури
слов,
стать героем бездарной,
но безумно красивой писательницы,
а потом- капельницы,
виселицы,
в потоке жизни,
впасть в смерть,
бредить в конце
о жирной точке.