Мой уставший Сон

Но погода не лётная, милый мой, и куда мне податься в такое пекло?
Сердце мое обрело покой, и оно уже от потерь окрепло.
Теперь ему мало простых имен: изгиба букв, простоты созвездий
Звуков - тех самых слепых знамен, на которых зациклены перекрестья
Памяти, горечи, и - слова - что, конечно, не ранят, но зло взирают.
И моя болезная голова из тех слов ни единого не понимает.

Осознать очень сложно, что смена дней иссушает прошлое понемногу
И что с каждым предательством холодней становится в тех смоляных чертогах.
И тогда можно смело смотреть вперед, скинув с плеч усталых ненужный камень
(Подожди, не стремись вниз, за ним, на дно. Зацепись за берег реки руками.)

Подними глаза, мой уставший Сон - самый сладкий, цветущий вчерашним летом,
Для тебя ветрами плету заслон, чтобы ты взлетел - это будет где-то
Вечером... Я в воздух вплетаю смех, объятия, силы скрепляю наши.

Погода не лётная, вижу спираль помех.
Только с тобою уже ничего не страшно.