Своим стихам

Недавно, разбираясь в закромах,
Я натолкнулся на потрёпанные папки,
Они атласом красовалась как обабки,
Бесславной кипой почивая на шкафах.

Внутри листки, тетрадки и клочки,
За годы, собранные бережно в архивы,
Как здорово, что вы до селе живы,
Стихи мои, мои черновички!

Откуда вы берётесь в голове,
Я до сих пор доподлинно не знаю,
 Вы как внезапная иллюзия больная,
Как карта у факира в рукаве.

За партой школьной я не преуспел,
К литературе вовсе слыл не склонным,
И даже был до неприличия непреклонным,
В познаниях бреши не заделывать пробел.

Я   сам   из   тех,  кто  не  читал   поэм,
Подолгу    размышляя   над   сюжетом,
Меня  тогда   совсем  не  напрягало  это,
Лишь позже понял я масштаб своих проблем.

Но  год   от   года,   стройным   чередом,
Толстела   папка,   умножались    вирши,
От грустных снов и после (пьяных) пиршеств,
И от того, что (просто) день идет за днём.

И   если  на  меня  спускался  сплин,
И  мыслей  вихри   зациклонивали  разум,
(Тогда) ложились на бумагу строфы в формах разных,
Слепляясь  в  образы  легко,  как  пластилин.

Мои красиво-депрессивные стихи,
За много лет я написал вас больше сотни,
Как в чаще леса пробиравшийся охотник,
Ажурных рифм выслеживал штрихи.

Вы  помогали  мне   пережидать,
Рифмуя   жизни   разные  моменты,
И  было  легче  с вами  побеждать,
Тяжелых будней надо мной эксперименты.

Еще один тяжелый год прошёл,
Надеюсь новый будет менее жестоким.
Стихи, спасибо! Истин зашифрованные строки,
Хранят фанаты ваши - папка, шкаф и стол!