Тридцать первое. Пять утра

Тридцать первое. Пять утра.
Подоконник целует ветер.
Лихорадочной жаждой  горя,
Говорить обо всем на свете.

Ветер будто спешит не нарушить сюжет,
Теплым пальцем касаясь прохладной  кожи,
И специально доводит меня до дрожи,
Чтоб я вышла к окну, на двенадцатом этаже.

Где-то гул вдалеке,
Под ногами прохожих хрустят осколки,
Все одетые налегке,
И я - в мятой твоей футболке.

Через час зашумит трамвай,
И залает соседский Тофик,
Бесконечный кончается май,
Он пропахнет вареным кофе.

Я считаю весенних птиц,
До колен натянувши гетры,
Им, счастливым, не знать границ,
А у нас...от руки до руки - километры.

А у нас, друг для друга -  одни мечты,
И тугой пеленою покрытая мгла,
Мгла, в которой всегда есть ты-
Просто я тебя где-то, не сберегла.

И теперь понеслась по свету,
Переменчивая пора,
Ты наконец - то, увидешь  Питер,
с их мокрым летом,

Тридцать первого, в пять утра .