Ах, какие же вы злодеи,
Ведь поэта обидели, блин.
Обозвали прелюбодеем,
Он не стал выбивать клином клин.
Что же Бога опять гневите?
По нутру вам наверно скандал.
Ну за что вы поэта вините?
Он стихи по ночам писал.
Лоб чесал без конца, затылок....
Про любовь даже речь не шла.
Выскользали слова, как обмылок,
Вот такие вот, блин, дела.
За что вините
© Copyright: Анна Мороз 3, 2016
Свидетельство о публикации №116052909586
Свидетельство о публикации №116052909586
Рецензии