Цветок. 1916

Ты как цветок, едва душистый,
Нераспустившийся цветок,
Твоё лицо как венчик чистый,
Твой стан как тонкий стебелёк.

У самой жизненной тропинки
Ты распускаешь лепестки,
Не избежать тебе, былинке,
Мужской, безжалостной руки.

Кто будет он? Весёлый, жадный,
Идущий с песней по лугам,
Сорвёт рукою беспощадной,
Прижмёт к смеющимся губам,

Когда же венчик твой завянет
И нежный запах пропадёт,
Тебя он бросит и не взглянет,
И дальше с песнею уйдёт...

А может быть, протянет губы
Другой - презрительный нахал?
И жизнь твою сломает грубо,
Как тонкий стебель твой сломал.

И надругавшийся без цели,
Твоим позором веселясь,
Тебя оставит на панели,
Втоптавши в уличную грязь...

А если при твоём рассвете
Тебя минуют эти два,
Придёт сухой, но честный третий
И с ним обрядные слова.

Тебя он выроет с корнями,
В далекий путь с собой возьмёт,
И будешь ты с ним дни за днями,
За долгим годом долгий год.

Тебя он медленно засушит
В страницах повседневных книг
И на губах твоих задушит
Изжитой молодости крик...

И ты замрёшь без слез, без крика,
В бессилье венчик наклоня.
Как та печальная гвоздика
Над изголовьем у меня.
14 ноября 1916 г. Петроград