Комната с белым потолком и бетонными стенами,
Внутри боль путешествует тонкими венами,
В голове бесконечные жуткие метаморфозы -
Я уже несколько дней живу под наркозом.
Солнце мотает круги бесшумно, неумолимо;
Как тяжело в золотой клетке жить пилигриму.
Но Бог между делом шепнул мне в разговоре,
Что я меньше, чем через месяц, увижу море.
И тем я богаче, чем дальше моя дорога;
Мне путь на карте начертан рукою Бога;
У меня на плече потрёпанный ангел-хранитель;
Я не страны гражданин, я Земли местный житель.
Не бывает, чтоб странник кому-либо принадлежал -
Везучий, если успеет, рождённый, чтобы бежать;
Ноги в кровь стёрты, в спине две зияющих раны,
Но мне заново крылья дадут мои братья-шаманы.
Посмотри мне в глаза, если не веришь ушам -
В человеческом теле бьётся волчья душа;
И взгляд пилигрима тогда лишь станет покорен,
Когда он, отдышавшись, всё же увидит море.
Про путь пилигрима
© Copyright: Елизавета Скрипачёва, 2016
Свидетельство о публикации №116052910130
Свидетельство о публикации №116052910130
Рецензии