Неизвестный отрывок...

   Самая большая полезность тех тетрадей, что я имею, заключается в том, что они пусты. Забавно, да, довольно забавно действует интернет-зависимость и те чувства и эмоции, что я черпаю из чужих книг.
   Я представляю сейчас, мысленно, будто я сейчас в сети, и нахожусь на твоей странице. Я хочу дотянутся, нажать на личные сообщения, но, не могу. Рука одергивает, говорит, остановись, увы, но это не надо... Я хотел бы услышать твой голос, чтобы получить достоверное признание, что ты в действительности есть. Я знаю, я, как и любой порядочный парень, мужчина, обязан был бы пленить тебя, мою девушку, женщину.
   Порой мне хочется перейти эту пелену, пройти сквозь нее, дотронутся, а затем обнять твои плечи.
   Порой, мне также кажется, что ты плачешь, сильно скучаешь...
   Несмотря на то, что ты мне пишешь или говоришь, ты готова крикнуть: "Да не слушай ты меня! Просто, обними..." И вот я уже в шаге. Я дотронулся ладонями твоих плеч. Собираюсь уже плотнее тебя к себе прижать, обнять... Но тут я рассыпаюсь. Я превращаюсь в старый скелет, сухой и древний набор костей, поверх которых лежит тонкая ткань. Тот нетолстый плащ из легкой материи, что так просто и ненавязчиво, обнимал, прилегал к моему телу, защищал спину... И несмотря, что это все-таки было вещью, мне казалось в нем была жизнь. Черная ткань, но в ней поселился живой человек. Он просил разрешения лишь заботится обо мне, и ничего больше, ничего иного не просил взамен.
   Да, я знаю, я должен выполнить для тебя то условие. Да, я знаю, для тебя я должен быть мужественней, терпеливей, сильней. Я должен быть крепок, возможно крепок как дуб, к которому ты могла бы прислониться, и забыть насовсем о том, что порой тебя тревожит, на самой темной твоей души глубине.
   Иногда мне кажется, я запросто полюблю другую. Ты останешься позади, и твоя протянутая рука повиснет в воздухе, пустоте. Моя душа видит множество прекрасных, и самых душевных, тревожных картин; Но, как это ни печально, я не обладаю даром передавать картину на листок бумаги. Хотя очень хотелось бы.
   Порой, я вспоминаю то свою глупость, то свою неотесанность, то свое образование, которое заработал кропотливым трудом сам.
   Знала бы ты Уль, каким ничтожным и слабым порой я себя перед тобой чувствую. Знала бы, знала бы... Но, увы, видимо не дано.
   Иногда, хах, проще написать порой, пусть это слово чаще повторяется, я чувствую себя мертвецом, что уже почти дошел до цели, но не может сделать последних шагов. Последних шагов, самых трудных, самых грубых, самых славных, слабых... Пара шагов... И истекающая кровью душа получит то объятье о котором всегда мечтала, а потом упадет. Упадет. Упадет с шумом и замертво. И тогда бы я сказал, -- я достиг чего хотел. Больше тут, мне находится незачем. Я растаю, душу утянет вниз, или же, кто знает, может притянет магнитом вверх... Не знаю, неизвестно.
   Если бы ты сказала "да" на тот важный для меня вопрос, у меня был бы стимул, появилась бы сила. Но так как я не получил ответа, душа моя застыла где-то в неопределенности. Да, я понимаю, возможно ты приняла это как... Одну из злостных, забавных шуток моего Демона... Как бы я хотел, чтоб порой, чувственная Ульяна захватила над тобой более сильный контроль, нежели Ульяна логичная, разумная. Как бы я хотел, чтобы ты хоть однажды не повиновалась ей, приехала сюда и нашла покой в моем теплом, но обыкновенном, таким же простым как и на вид, так и по смыслу, объятье.
   Хотел бы успокоить тем ее.
   Такое необъятное чувство, такое огромное одиночество терзает душу. Вокруг так много людей, но я все равно одинок!..
   И мне кажется, хах, отчетливо, порой, что лишь в твоей компании оно навсегда от меня отойдет.
   Душа вмешивается всюду где только может быть. Хм, порой. напоминает о себе. Говорит: "Извини Рустам, увы, но тебе без меня [никак] нельзя."
   И я соглашаюсь с ней. Куда я без нее? Куда поэт, писатель, идиот... вроде меня... без чувства?
   Порой мне кажется,
   Порой мне чудится,
   Эмоциями живу, открыт еще душой,
   Значит я жив, чуть отличаюсь от других.