Смерть на смертный день, смущаясь, подарила
В ярких лепестках осколочный букет.
Я поплыл в стихии ветреного Грина,
Алый парус сжав в оторванной руке.
Разлетался взгляд во мгле в цветною крошкой,
Погремушка "жгла" в стеклянной голове.
Детство: пять - опять, всё это - понарошку:
Прятки, я сижу внутри опухших век.
Как хрустально ложка дзинькает в стакане,
В черепе в ответ железно пел набат.
Биеннале, бал кино в курортных Каннах -
Бархатом стелился чей- то мягкий бас.
Мясорубка... фарш... и кровь - хохочет эхо.
Хруст костедробильно дребезжит в ушах.
Отозвался кто- то сумасшедшим смехом,
Но ладонь прохладой шепчет тихо: "Ша..."
Проводник к Морфею - острая иголка,
Но сегодня - праздник: мне включили свет.
Ты от слёз почти похожа на монголку.
Вам с того - пришедший тёплый шлёт привет.
С того вернувшийся...
© Copyright: Рим Нугаев 3, 2016
Свидетельство о публикации №116052801858
Свидетельство о публикации №116052801858
Рецензии