И можешь подумать...

И можешь подумать, что я
с синих звездных небес,
что дьявольское создание,
И ни к чему тебе это говорящее
невпопад дурацкое наказание,
инопланетянка, сизифов труд на горе Арарат
А я - девчонка, смешливый ребенок
на каблуках, танкетке, тоненькой шпильке,
предназначенной удержать
земных законов скольжение.
И видны тебе прозрачные
эти швы окружающего притяжения,
выворачивающееся вмиг нутро,
натуру, ангельское чутье.
Я по-прежнему встаю с утра,
хмурюсь, надеваю на голую грудь
мужские белые майки.
Оцени эти взгляды, и за смелость
можешь поставить знакомые лайки.
Владелица тонкой щиколотки,
шныряю по городу
в гордом таком одиночестве...
Пью горячий глинтвейн,
обожаю терпкий кофе, вонючий сыр,
постельных своих друзей, терплю сволочей.
И ты бы снова хотел услышать короче,
но это прерогатива мужчин,
справишься с ней, когда будешь один.
Я же мелкий бес, живущий в твоем подсознании,
записана на твоей подкорке,
нет во мне никакой реальности.
И поэтому мнимы сложности, важны обстоятельства.
Я твой архетип, памятное издевательство.
Фрейд, ты вспомнишь, тот еще тип,
и Маркс, дурак, все равно по факту остался прав:
но когда молчу - у тебя затыкается рот. Ты щуришься.
И это взгляд, прямой однозначный взгляд,
как в зеркало упирается, понимаешь,
если грущу, - быть дождю.
Это в духе твоем, в иронии
применять физические законы
к метафизическому бытию.
И ты такой же останешься,
и то, что стучит теперь в нас - не избудется и помянется...