День Сурка

Мой календарь извечно одинаков –
он в точности копирует себя:
до запятой, до тысячного знака,
точь в точь, один в один, день ото дня.
Застряло время где-то в захолустье,
пустив “вчера” и “завтра” с молотка,
и превращает методом Прокруста
многообразье жизни – в день сурка.
Катает по избитому маршруту
трамвай эмоций – вечный круговой,
в котором мне с усмешкою кондуктор
штампует безлимитный проездной.

Хотела я проникнуть в базу данных,
открыв свободы кислородный люфт,
но не смогла перехитрить охрану
исправно повторяющихся чувств.
Единожды из хаоса создавшись,
их миссия частично удалась,
установив абсурдную задачу:
всё повторить. Сто миллионов раз.
И, вызывая импульсы подспудно,
но к цели никогда не приводя,
вкрутили чувства повседневность буден
приказом к исполнению в меня.

В бюро заплесневелых раритетов
по формуляру выдан результат,
всё выверено здесь до миллиметра
в декартовой системе ординат.
Ползёт рутина смогом углекислым,
подвесив мир в прострации больной,
и я порой ловлю себя на мысли, 
что главное - проходит стороной.
В ритмичности заезженных страстишек
автоматизм сродни параличу.
В глазах туман – я свет почти не вижу.
Не вижу… или видеть не хочу?
Любые перемены беспокоят,
но я, быть может, жизнь перекрою…

в тот день, когда сурок из Панксатони,
проснувшись, не увидит тень свою.

22.10.2015