Чуть чуть о моей смерти

"Извините, ваша дама так плохо соображает, что хочется нажать на курок.
Извините, ваша дама птица настолько низкого полета, что моя дама, скорее Бог
полета, а еще ваша дама настолько карикатурна, что над ней грешно смеяться.
Как бы там ни было, вашей даме с моей, конечно, никогда не тягаться."

Наверное, вот что будет написано на моей могиле, когда я умру.
Не клеймите плагиат, ведь я практически перефразировал
оставив лишь смысл, и человек вставая поутру
будет читать то, что я срифмовал и скопировал.

Я склонен к большинству, как большинство, и стадный инстинкт
живет в моем уме, пусть выражается не ярко, я считаю
овец, а если честно, считаю, что жизнь, это ринг,
где использовать запрещенное - ключи к заветному раю.

Моя поэзия не канон, я не зову вас по своему пути, не зову вас за мной, как лидер.
Я просто пытаюсь жить, чтобы в конце мне было что рассказать богу в курилке,
и бог спросит меня "Боже, ты правда это видел?",
а я улыбнусь, и продолжу свое дело, перебирая опилки

прошлого. Да, что есть время, всего лишь дерево,
а жизнь всего лишь проверенная деревом (временем) лесорубка.
Так запуская очередное дерево, мы кричим "Мерь его!".
И если оно мало, то перспективы вашей дальнейшей жизни выглядит жутко.

Чем дальше заходят размышления, тем трагичнее они выглядят, чем больше
становится что-то, тем сложнее объять это, сделать своим, подчинить своей воле.
Так объять бесконечность не в силах, объять ноль же
гораздо легче, приятнее, быть может полезнее, тем более

я видел мальчика, он пытался объять бесконечность.
В итоге, его разорвало на части, от него остались лишь опилки.
Возвращаюсь к вопросу, что есть вечность? Какова быстротечность?
Говорю, что если готов потягаться со временем, заранее готовь свои носилки.

Но был ли мальчик? Еще один вопрос, на который ответ не дан,
было ли слово? Оно ли запретило тягаться с безумием?
Мальчик был, но не был разбросан по кускам,
а распылился, и собрать его можно собрав сумму стен.

А слово, а что слово? Оно было, есть, и, наверное, будет, слово
не дает приказы, а скорее исполняет и если
слово запретило тягаться с безумием - человек скован
человеком. Но последнее, связь в стихотворении есть ли?

Связь - бессвязна, как правило, выгораживая смысл и прочее
за грань понимания, и если бы смысл был сигаретой,
то она бы не кончалось, а лишь пафосно дымила, короче
делала бы из простого человека, поэта.

Исполняет ли мой стих эти функции? Считаю да,
ибо стихотворение сие вызывает легкое жжение, и упадок сил.
Также скорее всего случится привыкание, сокращает года;
в общем все, о чем человек издревле просил.

Конец как правило драматичен, и драма проскальзывает меж строк,
а драма в том, что в окружении людей я одинокий,
драма в том, что не существует ни начало, ни порог.
Я стою на балконе, пытаясь найти концы, или истоки.