Пустошь

Пустая комната... Белый фон...
Запах улицы сбивает с ног...
Паутина в углу колышется от ветра,
А я все так же проживаю незаметно...

Кому есть дело до меланхольного поэта?
У которого в груди один минор...
Что душу дьяволу продать готов...
Лишь согласилась бы она гулять с ним до рассвета.

Нет - это не тоска... Просто одиноко...
И звуки с улиц доносятся быстрей.
Безумец спрятался средь комнаты напрасно
И в зеркале увидел блик своих очей.

Становится темней... Прохладней, если думать,
Все люди разбегаются в дома.
От одиночества, прохлады и безумства
Он открывает двери не спеша.

Случилось это... Но всё совсем не так...
Нет крика, что доносят дети,
Нет птиц, что рассекают облака...
Лишь одиночество и шелест от деревьев,
Лишь мрак и пустая темнота...

Кому есть дело до забытого поэта?
Что растворился просто открыв дверь...
Ведь он не знал, что это настроение
Поглотит его остаток на весь день.