Мне кажется порою что поэты,
Идут по жизни как-бы нагишом,
С закрытыми глазами,но при этом,
Земные краски видят хорошо.
Поэт видит то,чего другим не видно,
И слышит там,где вроде,тишина,
Ему за всех обиженных обидно,
Как будто,в этом есть его вина.
Писать стихи есть целая наука,
И ищут критики в стихе любой изъян,
Поэт не для того перо взял в руки,
Чтоб написать классический роман.
Не всё бывает в жизни идеально,
Не все деньки бывают хороши,
Поэт и в серых буднях изначально,
Найдёт бальзам для раненой души.
Поэт не просто стихотворный пекарь,
И он не лепит строчки,как блины,
Ведь он как доктор,он душевный лекарь,
Он знаменосец для своей страны...
Посвещение поэтам!
© Copyright: Анатолий Матюшин, 2016
Свидетельство о публикации №116052600854
Свидетельство о публикации №116052600854
Рецензии
