Накрапывает дождь печальною росой,
Что осень стерегла в неубранном коварстве,
Где признак представал теплеющей волной,
Что в облаке зари вела своё убранство.
Родного пустяка не сложатся вины
Потухшего огня зари цветные клёны,
Что стали в тот мотив, что обликом стези,
Молчал подобно дню прозрачных разговоров.
Мечтая об одной, ты образом привёл,
Своих цветных одежд разобранные залы,
Что признаком весны упали на ковёр,
Которым составлял венец родной отравы.
А ветреных дождей в июньскую грозу,
Вовек истерзан дол свергающего царства,
Который приобрёл на лунном берегу,
Твой вечный частокол рожденья и коварства.
Накрапывает дождь
© Copyright: Владимир Баренбойм, 2016
Свидетельство о публикации №116052607165
Свидетельство о публикации №116052607165
Рецензии