Ящик

В переломанном лете
Со сбоями да перебоями дней
Чаще всего на рассвете
Приходит чужая беда,
Точней,
Появляется в Интернете
С гомоном птиц.
В нарастающем свете
Является маета.
И даже дети
Ломаются
От усталости –
Спят, забывая
О шалости.
Остывая
От мелких забот
И суеты,
И день,
Не спеша, на убыль идет.
Тень
Беды
Накрывает седых,
Не трогая молодых.
Это,
Наверно,
Закономерно.
Но
Вечерами неосознанно,
В трелях цикад
И птиц,
Из цитат,
Что разнес Интернет
В жуть страниц
Желтых газет,
Дети беду вспоминают
Или нет,
Они ее раздувают,
Как уголек
Уходящего дня.
Им невдомек,
Что слова эти
Причиняют
Боль всем,
Причем
Включая меня и тебя.
А мы уж почти позабыли,
О чем говорили
Днем,
Сколько погибло сегодня
Душ…
Лишь ящик, мешая чушь
С правдой,
Кровь льет,
Стреляет,
Жизнью своей живет,
Разлагает,
Пугает
Да горе чужое жует,
Знает, куда толкает,
Знает, чего нас ждет,
Какая тьма за окном настает,
Соблазняет, хохочет, пугает,
Поет, болтает, орет –
Его не унять.
Уж дети легли и притихли,
А он продолжает вещать.