Горькое
О Боже мой,зачем же я поэт,
Ведь мог бы жить в мечтаниях разумных-
Да вот теперь мне светит дури свет.
Я не пойду лечиться и колоться,
Психиатрия друг,не наш удел,
Осталось лишь молитвою бороться-
А ведь когда-то многое имел.
Подвинулась слегка и вот начало,
Сомн голосов недужных и святых,
Так значит нам идти на зов пристало-
Что там внутри,в исканиях иных.
Завёл семью,но кто её увидит,
Больной как я,шизоидик или псих,
Мой слабый разум волю ненавидит-
Зато стремился к ней,сквозь сотни лих.
Поэт,а это больно,очень больно,
Везде чужой и даже там где свой,
И лишь себе даёшь команду вольно-
Но кто услышит этот скорбный вой.
Я понял всё своим непониманьем,
Убил и то,что можно сохранить,
Неведомым,глубоким состраданьем-
Я выбрал смерть,хотя остался жить.
Не радуют весенние порывы,
Развратная кровать,успел устать,
И что мне песен чудных переливы-
Напиться бы таблеток сонных,спать.
Есенин прав,когда решает время,
Перешагнуть последний свой рубеж,
Помогут или сам,не это бремя-
А просто силы нет уже промеж.
Холодный горизонт или могила,
Плевать и пить,а после говорить,
Что сердце не польстило,не остыло-
Зато сумело душу погубить.
11:23 08.05.2005
Свидетельство о публикации №116052500994
http://www.stihi.ru/2015/10/24/2135
С теплом, Ольга.
Ольга Алиева 3 25.05.2016 10:30 Заявить о нарушении
Корнеев Михаил 26.05.2016 09:02 Заявить о нарушении