Как мёртвые души, вокруг без любви,
Рисуют картинки, злости и гнева.
Ужасно пустого от жизни напева
Касаясь, унылых глубин.
Тебе такие песни напишу,
Что повторить за мной никто не сможет
Ты всё милее с каждым днём и мне дороже.
Я торопиться, вовсе не спешу.
Твоя любовь, мне открывает дар,
И всё сильнее чувствую я силу
В слезах, срезали мою иву.
И убивал, её чужой пожар...
Шикарно, выглядишь вполне,
Что подойти, к тебе бы не посмел
Каким же кругом милая, в руках держала мел.
Кого? Ждала ты при луне...
Александр Ахматов.
Высшая проба
© Copyright: Алекс Ахматов, 2016
Свидетельство о публикации №116052506902
Свидетельство о публикации №116052506902
Рецензии
