О стихах

Если стихи составляют смысл твоей жизни, то почему ты не пишешь их сейчас?
 
Чтобы не испортить своей рутиной звучащий слог. Я общаюсь с миром, его братьями и дочерьми - у ветра чудесные племянницы. Мы перешептываемся с ними взглядами, и этого бывает достаточно. Зачем писать, какой замечательный день, если это можно увидеть, всего лишь подняв глаза?
 
Чтобы показать этот день людям. Быть может, ты и общаешься с миром, но другие посчитают тебя сумасшедшей, увидев, гуляя, блуждающую улыбку на твоем лице.
 
Если увидят, ведь для этого надо поднять взгляд и порадоваться хорошему дню и безоблачному небу. Как часто они оглядываются на облака? Как часто останавливаются, чтобы посмотреть на звезды или качающиеся тела деревьев? Пока они не видят их, они не видят меня.
 
Ты бы могла своим словом позвать их в свой наивный мир! Ты бы могла стать мудрее сама и сделать свой мир загадочным местом сновидений, вход за который - трепет души.
 
Те, кто может, сами заходят туда, а остальным оно и не нужно. Ты спрашиваешь, почему я не пишу стихи. Но ведь я пишу их! Я пишу их по-разному. Пишу, составляя любопытные буквы в поезда слов, пишу, когда оглядываюсь на корабли домов, рассекающие ветер, пишу, разговаривая с тобой. Мы все - одна огромная поэма, которую пишем совместными усилиями, поэтому она столь неоднородна. Я - вряд ли ее лучший кусок, но стараюсь не делать свою часть отрывком безграмотного бреда. Разве этого мало?

29.02.16