Бункер

Пишу про позу Евы Браун,
Недавно видел в камасутре -
Она похожа на майдан,
Но крепко заперт темный бункер.
Чай в чашке будто бы фонит,
Жрут телек злые лангольеры,
Течет неспешный мирный быт,
Давно ракеты отгремели.

Листаю книги день и ночь,
От Достоевского в экстазе,
Сорокин может не помочь,
Пелевин стынет в пыльной вазе.
Томик Есенина грустит,
Над ним довлеют книги Уэлша,
И Ленин лечит гепатит,
Но в прошлом этот ganeration[1].

Московской пустоши места,
Во снах похожи так на тундру,
Но нет у бункера окна,
Вуглускр ест во тьме чучундру.
Тени мелькают в зеркалах,
Двойник не бреется недели,
И мозг весь в "битых" секторах,
На диски жесткие поделен.

Пластины немощно хрустят,
Бьются на острые осколки,
И цифры "Двадцать пятьдесят",
Дрожат на тоненькой картонке.
Но это явно прошлый век,
Как мир прогнулся ржавый бункер,
И пыльный мир библиотек -
Иллюзий выцветших рисунки...

[1] "Дженерейшен".