Шкварки

что ты можешь сказать из того, что не сказано ранее?
заскорузлы слова, как засохшие старые шкварки.
ни запеть, ни заплакать - ты можешь лишь хрипло закаркать,
словно выхаркнув плёнки из лёгких - тяжёлых, израненных,

что ты можешь сказать, и захочешь ли что-то сказать?

разве счастье, не боль - оставаться "нормальным", невидимым,
не услышанным - просто удачливым, сытым, одетым?
хоть считается, что возвращаться - плохая примета,
всё привычно, незыблемо, и - тошнотворно обыденно,

и отчаянно хочется в бури и грозы назад.

возвращаться к себе - не примета, но благость, и манною
льются с неба слова, и текут через тело земное,
через тело т в о ё, а в груди беспокойно заноет
что-то важное, полузабытое, жаркое, странное,

раз уж палка стреляет - так "шкварки", должно быть, цветут.

вспоминай, кто ты есть. прослыви сумасшедшим мечтателем,
пепел сыпь на главу, до последней главы, эпилога.
оттирай эти души словами, пусть слов и немного.
отмывай их стихами, пока до конца не загадили.

мир спасёт красота... но спасёт ли наш мир красоту?