Пишу...
Гонит прочь тоску.
Она, подло улыбаясь,
Портит всю строку.
Мое прошлое не плачет,
Я о нем пишу,
По годам шагал с удачей.
Их я ворошу,
Первый стих писал я ночью
Только для себя.
Все слова кружились молча,
Обходя меня.
Как-то странно смотрел месяц
На мою строку,
Словно текст мой с поднебесья
Прыгал на скаку.
Мне писать тоска мешает,
Клонит в легкий сон.
Дура, стих не понимает,
От любви ведь он.
Свидетельство о публикации №116052406784
По-видимому, опечатка у Вас: самая последняя строка: "От любви ведь он."
Верона Шумилова 26.05.2016 16:39 Заявить о нарушении
С теплом, Юрий.
Юрий Шестопал 27.05.2016 18:56 Заявить о нарушении