Мы слишком поздно прозреваем, ибо
Не верим в беспредельность наших чувств.
Жалеем просто вымолвить "Спасибо",
По-дружески похлопав по плечу.
И, мимоходом утоляя жажду,
В пылу о пыли будничной возни
Художника обидеть может каждый.
Без панциря рождаются они,
Чтоб ощущать незащищённой кожей
Шипы полуземного бытия.
Такими все мы в детстве были тоже
До окончания взросления.
Но сохранить в себе ребёнка - чудо,
Талант, что выдан Вечностью взаймы.
Вот и бредут неведомо откуда
Одни в толпе невесть куда. А мы,
Однажды осознав ошибку эту,
Её непоправимость проглотив,
Кидаем горсть земли на гроб поэту
И шепчем запоздалое "Прости"...
Поэтам
© Copyright: Ольга Бельзер, 2016
Свидетельство о публикации №116052402703
Свидетельство о публикации №116052402703
Рецензии