черная глыба на подбородке

Черная глыба на подбородке запускает кудри дыма в отрезвляющую толщу розовеющего воздуха.
Шаг. Шаг. Миг. Шаг.
Пальцы тикают по окружности кисти в обратную сторону. На белых полосах дороги покачивается, шелестя памятью, мужчина и резко сгибает свой путь в сторону моего красного пальто. Вспыхивает улыбка на усталых от истрепавших себя разговоров губах.
Переплётом шагов мы оставили за собой изогнутую спину моста, растоптанные булыжники мостовой, грубые усмешки разодетых штанин.
Это долгожданное человеческое молчание, без лишних вопросов, ответов, ухмылок, заискиваний. Все запредельно просто и поэтому так правдиво, без кособокой фальши.
Я вижу воздух, крылья, скользящие по глади подоконника, слышу !ДА! тишину, наполненную покоем и птицами, скрипом стула и мягкими стенами кухни.
Надлом на желтке моей ручки, вмятины точек на связке бананов, острые луки рассвета, достигшие крыш.
Существование пустоты в бокале, сухих паутин на руках, перил с этими параллельными прямыми железа, каскада ломких ресниц волос. Всё это дышит раздельно и по-своему, и вместе с тем одними лёгкими. Обширными, жадными, жаждущими...