Пустой мольберт, закрыты краски.
Палитра, кисти на полу.
Он не творит, он безучастный.
Без пульса спрятанный в углу.
Он не успел, не дало время,
Чтоб краску взять и написать.
Он собирал все свои силы,
Но нужный цвет не смог смешать.
Упал навзничь, раздалось эхо,
Засыпало всю даль песком.
Не раз прошли зима и лето,
Писали краски без него.
А в галерее поднебесной
Прогуливался лёгкий стан
И наблюдал свои творенья.
Уйдя, он всё-таки смешал.
г. Санкт-Петербург 2016г.
Творец
© Copyright: Виталий Кочкин, 2016
Свидетельство о публикации №116052410134
Свидетельство о публикации №116052410134
Рецензии