Тебе, конечно, надоели, мои, бездарные стихи.
Но не проходит и недели, чтоб обходилась без строки.
Ты терпишь, то твоя заслуга. Меня не хочешь обижать.
Я, всё, прекрасно понимаю, но не выходит не писать.
Слова рифмуются спонтанно, порою, сами по себе.
Лишь излагаю на бумаге, то, что родилось в голове.
***
© Copyright: Александр Хром Таскаев, 2016
Свидетельство о публикации №116052302911
Свидетельство о публикации №116052302911
Рецензии