Искусство никогда не приходит из счастья
Стихи лишь рождают очередную условность
Я в заброшенном доме, в оковах запястья
Смех от тени моей: принеси же мне новость
Весть о тех, кто всю жизнь людьми притворялись
Закрыв изнутри свою душу гнилую
Среди них настоящие люди терялись
Не понимая, что живут все вслепую
Перед дверью свернулась змея с темным сердцем
Лишь она могла видеть тень за спиной
Посмотрела на нас, посмеялась над духом
Покурила и полезла домой
Что есть человек? Он двуногий, без перьев
Что такое живой? Это тот, кто не слеп
Живой человек не впадает в неверие
Живой человек для мертвых нелеп
Человек
© Copyright: Глеб Буваненко, 2016
Свидетельство о публикации №116052302625
Свидетельство о публикации №116052302625
Рецензии