Перечитывая Булгакова

Вновь наслаждаемся мистическим рассказом.
Теснятся буквы в вездесущности строки.
А между строк то кот подмигивает глазом,
То вспыхнут молнией разбитые очки.

И холодок уже за шиворот закрался,
А в животе гудит неистовый фагот,
Безумный мозг сюжету странному отдался –
В нём вечный Воланд, Берлиоз и Бегемот.

Ещё мгновенье – перевёрнута страница:
В пасхальный праздник незаслуженная казнь,
И прокуратор, утверждающий убийство,
И добродетели отвергнутый соблазн.

Несправедливость совершается законно,
Неважно в первый или в двадцать первый век.
В душевных муках и в молчанье исступлённом
Великий мастер или «добрый человек».

Луна с ухмылкою заглядывает в окна,
Уже закрался под ребро холодный страх…
Полёт над городом, огонь, разбиты стёкла,
И стрелки замерли, и полночь на часах.

Бредут по кругу  всё злодеи да убийцы
Да жёны, дерзко отравившие мужей,
Но милосердие средь хаоса родится -
Прошу, платка не подавайте больше ей.

К утру глаза совсем уставшие сомкнутся,
Приснится свет над освящённою рекой,
И вечный Воланд, обещающий вернуться,
И Мастер, тихо обретающий покой.

 За ночью ночь, а за интригою интрига,
 Бельмо в глазу и рядом ласковый оскал…
 Хвала всем нам – не раз читавшим эту книгу,
 И много раз смотревшим чудный сериал.

 Ершалаим опять поджарен солнцем красным
 И Грибоедов снова пламенем объят,
 И Аннушка опять разбила склянку с маслом,
 И вновь Иешуа безжалостно распят.