Крошки

Здесь птицы не летают. Лишь ходят и клюют.
Все крошки, что сметают. На землю... устают.
Ведь город пожирает открытость и размах.
А оставляет злобу, а также зависть, страх.
С таким тяжёлым грузом  не развернёшь крыла.
И перья пощипали  подруги и ветра.
Но настоящей птице доступен лишь полёт.
Её любовь настигнет.  Обнимет и споёт.
Ту песню, что разбудит всех спящих в забытьи.
А нужно ли им это? Они ведь все... ничьи.


Рецензии