Среди античности, привыкшей
К витому мрамору колон,
Купелями скалы нависшей
Гордится белозубый склон.
Амфитеатры, арки, торсы,
Некрополь и водопровод
Качают гул морей утёкших,
Свой тянут к рекам пароход.
Дорога плитами мостится
К купальням, банной суете,
Но окрыляется, святится
Апостол, спящий на кресте.
Как удивительно ладоням,
Припасть к скалистому лицу,
И прочитать, и вновь запомнить,
То, что доверено резцу.
памукале
© Copyright: Павла Никольская, 2016
Свидетельство о публикации №116052200881
Свидетельство о публикации №116052200881
Рецензии