Пожалуй это есть любовь!

Не раз прочитанная книга,
Я в ней давно всё буквы знаю,
А вот и главная улика,
Не открывая, понимаю.

Уже эмоций нет и страсти,
Тех первых дней, когда хотел,
И чувствовал всё на контрасте,
Пока украдкой овладел.

Зачитывался даже днём,
Не говоря уже про ночи,
Старался быть всегда с огнём,
Не упустить бы, что о Отче!

Я с ней делил всё, что имел,
И проникал в её глубины,
Больше всего я не хотел,
Чтоб её видели мужчины.

Когда прочёл всё до конца,
Запёр в шкафу на верхней полке,
Что в башне старого дворца,
Сидел неделю на иголке.

И начинал читать с нуля.
Листая заново страницы,
Писал отметки на поля,
И вновь ко мне слетались птицы.

Так было много-много раз,
Пока я понял, не читаю,
Всё, как нарочно, напоказ,
Вообще страниц не открываю.

Убрал я книгу с глаз долой,
Вдруг попросили почитать,
Не дал, хожу теперь чумной,
Другие предпочёл листать!

Но, как-то это всё не то,
Я в ревности опять проснулся,
Обложку снял, как снял пальто,
И снова в книгу окунулся.

Вот так читаю, каждый день,
И перечитываю вновь!
Весна! Опять цветёт сирень,
Пожалуй – это есть любовь.