Мы как прОклятые,
Будто надорванные,
Забытые, выжатые,
Непокорные.
Понявшие все
И застывшие,
Отдавшие души,
Простившие.
Пустыми глазами
По скатерти,
Пославшие все
К черта матери,
Любившие
И догоревшие,
От ненависти
Вновь прозревшие.
На этой земле-
Привидения,
А может
С остатками гения,
Сумасшедшие,
Всеми забытые,
Безразличием, бытом
Зарытые.
В глазах бьется
Море осеннее,
Оно только лишь и
Спасение.
От всего, что
Плюется в сознание,
Рождается боль
Понимания.
Истина
© Copyright: Евгений Клеймёнов, 2016
Свидетельство о публикации №116052109748
Свидетельство о публикации №116052109748
Рецензии
