Писал я книгу как то раз - часть 1

Писал я книгу как то раз,
Не прояснив сюжета даже,
Писал я так скорей на глаз,
Начальный дом был очень важен.

Он был просторный и большой,
Два этажа в нём воздвигалось,
И человек на вид простой,
Лежал и сердце всё сжималось.

Он не по воле здесь дышал,
Он не хотел здесь находиться,
Но вот в судьбе его провал,
И стало побоку молиться.

Он заперт тут и всё теперь,
Вокруг одна сплошная сера,
И деревянная та дверь,
Не пахнет каплей слова - вера.

А за окном, немая гладь,
Что так волнуется коварно,
Решётка всё даёт понять,
Что небо делится по парно.

Лежит в кровати, глядя вверх,
А потолок не отвечает,
И в голове вакуума трепь,
Душа былое вспоминает.

Была жена, ребёнок, сын,
А также доченька родная,
А после был уже один,
В один день умерли рыдая.

И не оставил это так,
Убил убийцу, став таким же,
И каждый третий ему враг,
Не видел больше эти лица.

Всё понеслось психушка, дым,
Сбежал, поймали его снова,
А ведь казался молодым,
Но паспорт мнения иного.

В палате сильно бушевал,
Открылась дверь, его под руки,
После укола тихо спал,
Проснулся, дом, хирурга, суки...