Мертвая хрупкость остекленевшей души,
Жесткое облако черных, как смоль, волос.
Этот пожар поздно пытаться тушить,
Этот печальный, с прищуром взгляд непрост.
Тихая, словно омут, полный чертей,
Пишет стихи, молча терзая губы и карандаш.
Ты присмотрись к ней — в жизни не видел мертвей,
Хоть ей навскидку и двадцати, пожалуй, не дашь.
Руки в царапинах — дома грустит и скучает кот,
Почерк задумчивый — Муза ушла, возвращенья не жди.
Ночью грядущей ей пригодился бы громоотвод,
Хмурится небо, над головой зажигает огни.
Случаев много, этот — не знаменит.
Вспыхнул пожар, поздно пытаться тушить...
В залитой молнии светом ночи звенит
Мертвая хрупкость остекленевшей, словно песок, души.
Хрупкость
© Copyright: Наталия Роу, 2016
Свидетельство о публикации №116052108597
Свидетельство о публикации №116052108597
Рецензии