Не то внимал мой детский сон,
В котором мать молила:
Не лгать, не красть, не убивать,
Не жить наполовину.
_________
Как точка в чёрном квадрате,
О стены бью я разум свой,
Спасаясь в идолах косматых,
Где нежный звук сулит покой.
Не ясен толк в охапках знаний,
что мирно тешатся в углу.
Играют в шахматы с сознаньем,
бросая карты на доску.
Последний вздох сжираю жадно,
Свой приговор прижав к виску.
За то, что был собой когда-то...
За то, что больше не могу...
Забила грязь слепые щели,
Пронзая бережно курок,
Ударит тело в пол кровавый -
Настал мой час, мой миг, мой рок.
Вдруг фестиваль из чёрных красок
Поймаю я в ночном бреду,
Костлявый лик рукой печальной
Укажет мне куда иду.
Мой миг, мой рок...
© Copyright: Ян Хачатуров, 2016
Свидетельство о публикации №116052100683
Свидетельство о публикации №116052100683
Рецензии