Нам все твердят, что мы не правы,
Что мы лишь пешки на доске,
А кто? И для чего Он так расставил?
Что руки вязнут, все в песке.
В песке работ, занятий, классов,
Хандрит старушка у окна,
А люди пополняют дальше кассу,
Пьют на ночь терпкого вина.
Мораль исчерпана, холст старый,
Не помним братьев, ни сестер,
Мы погружаемся на дно, Вы правы,
Родственных душ сдавая под затвор.
И тем не менее, все верят в чудо,
Звонят в полгода, Как дела?
Упаси, прошу Господь моего внука,
Чтоб таковы были лета.
Лета нашего века
© Copyright: Ярослав Пучков, 2016
Свидетельство о публикации №116052100520
Свидетельство о публикации №116052100520
Рецензии
