Сто двадцать третий стих про тебя

Мальчик мой, два метра роста, глаза с прищуром.
Любит девочек все-не-просто, но нравится, чаще, дурам.
Мальчик — не-лети-вперед-паровоза, досчитай-до-ста, художественная натура.
Ложь твоя, да, всегда во спасение и всегда чиста, словно литература.

Мальчик мой, предательская дрожь в ногах и провалиться на месте.
Как только до дела — ты сразу не при делах, при любом контексте.
Мальчик, за спиной сплошные "ох" и "ах"... Все на шее висят, как крестик.
Мальчик, весь мир у тебя в руках, найди же смелость и будь с ним честен.

Мальчик мой, черт и ладан, огонь и лёд, осенняя хандра, хроническая простуда...
Жизнь сейчас происходит, у всего свой черёд. Где ты? Уйди оттуда.
Мальчик все-знающий-наперёд, ждущий простого чуда...
Поднимайся, давай же, иди на взлёт в сиянии чистого изумруда.

Мальчик мой, с единой встречи — в тиски. Пишешь, сто раз себе запретив;
Кто один раз попался в твои глаза — сдохнет с тоски, временем заплатив.
Мальчик — сплошная пустыня: пески, пески... Без каких-то альтернатив.
Мальчик — выбритые виски, заедающий, как дрянной мотив.

Мальчик мой, сияющая дорога к аду, ты всегда улыбчив, скабрезен, лих.
Смущённо стирая с щеки помаду, становишься мягок и слишком тих.
Свет мой, как сын, двухметровое милое чадо, слишком родное среди чужих.
Мальчик мой, мне от тебя ничего не надо...
Ты просто мальчик — сто-двадцать-третий стих.