Резюме

...А он - из породы самцов, тех самых, что запросто могут свести с ума... ему, как всегда, не хватает самок, но ты "выбирала" его сама... ему наплевать на косые взгляды, на сплетни, угрозы других мужчин... он сделает всё, - и ты будешь рядом... Найдёт миллионы любых причин быть чуточку лучше, сильней, брутальней - пусть даже "ломая себя" не раз... в душе сохранит вековые тайны, не выдав ни словом, ни блеском глаз... Он любит, когда рядом с ним ты - леди: на шпильках, ухожена, вещи в стиль... и пофигу сплетницы и "олени" - не стоят внимания... плесень... пыль! Ему наплевать, что для всех ты - сука... важнее, что кошка ты - только с ним... со льдом вискарём разбавляя скуку, пускает колечками терпкий дым...

...Такого легко узнаёшь по коде, больные иллюзии потроша... а это впоследствии с рук не сходит (ему – без усилий – с карандаша!)... Его специальность – набеги в душу... да что там Мамай и его орда, когда эта тварь, выходя из душа, обнимет за шею...
- Скучала, да?..
...И так сиротливо щетиной – к шее, что принципы, треснув, ползут по швам... опять ощущаешь себя мишенью, в которую лупят его слова... бесценен бессмертием каждый выстрел... бесценен безумием каждый такт... и он – как стригущий лишай, что выстриг в оплавленном цоколе живота какую-то странную нежность/нежить... сумятицу вносит, выносит мозг... по нём полнолуние вены режет, стекая бессонницей на трюмо... Всё слишком надрывно и нерезонно, когда до рассвета есть два часа, и губы по линии горизонта проходят, как алые паруса...

...И ты улетаешь, ты просто в коме, пытаясь собрать черепки-слова, но всё, что тебе удаётся вспомнить - волнующий запах "DKNY"... Вокруг постоянно полно народу, и много поклонниц... и всех мастей - одни обсуждают его "погоду", другие - хотят затащить в постель...

...Нечаянным солнцем его согрета, в попытках понять, не кусай перо, ведь он не доверит тебе секреты - читай, если хочется, между строк... глотай своё бренди, греми ключами от двери в неприбранный ваш покой... зачем тебе знать, с кем он там ночами гуляет по Питерской - по Тверской?..

...Ты можешь назвать его самым-самым, ты можешь стихи наизусть учить... ты можешь построить воздушный замок, и с глупой улыбкой отдать ключи... готовить вам ужин (ты можешь даже попробовать кашу из топора!), - он утром тебе, потянувшись, скажет:
- Ну ладно, целуй меня, мне пора...

...Я знаю, ночами тебе он снится... с улыбкой расскажет, что жизнь - игра... и всё недосказанное простится оборванной строчке с его пера... Любому, кто пламя в строке приметил, он сам предлагает свои миры, но – слышишь? - шуршит под ногами пепел всех тех, кто всходил на его костры...