Знаешь ли...

Знаешь ли, 28 - не так уж много... не так уж мало...
Многие говорят, мол, "Сынок, ты ещё не успел пожить..."...
Только по вечерам всё звенят, и звенят устало
Струны избитой, заляпанной кровью, души...
В памяти пятна - ни вывести, ни замазать -
Невыездные, им от меня ни к кому нет виз...
Лишь в одиночестве, суки, всплывают сразу...
Топят в десятках отстрелянных мною гильз...
Снова курить... снова копаться в минувшем...
Нервно просчитывать все варианты... ходы...
Снова пытаться уснуть с мыслью «будет всё лучше»...
Голову чистить от лезущей белиберды...
И не уснуть, вновь утопая в истерзанных мною же строках...
Терпит бумага и мысли, и чувства, и желчь...
Вновь до утра, пока солнце коснётся порога,
Складывать ноты души... чтоб к утру это сжечь...
Знаешь ли, 28 - не так уж много... не так уж мало...
День изо дня говоришь себе: "Только, пацан, дыши!"...
Только по вечерам всё звенят, и звенят устало
Струны избитой, заляпанной кровью, души...