Осень

Пустые кинотеатры, на скамейках в парках сидит кто-то другой.
Или это старый я с тобой, со своей когда-то сиявшей мечтой.
С надеждой в сердце и с верой в ещё не сонных глазах,
Ещё не распыливший по ветру когда-то живущий прах.
На контрастах строятся образы, об мои оксюмороны бьется все, что может биться.
Писал бы шедевры, если бы каждый раз не сжигал страницы.
Дождь. Сквозняк впустил в меня лишь одного человека и захлопнул калитку.
Не выхожу из комнаты, не совершаю большую ошибку.
В лужах отражаются невзрачные серые домики в перемешку с жёлтыми листьями.
Все мы художники, рисующие своими любимыми красками и кистями.
В моей палитре было много цветов, изначально их было восемь.
Теперь один. Серый. Это все первая холодная осень.
Трамваи шумят, полупустые, полуполные, бледные
Люди идут под зонтом. Величавые, сильные, бедные.
Под деревом собака укрылась от холодного проливного дождя.
Этот пёс похож на меня.