Симптом

Слушай слова мои, черствые, ветхие,
в яме лежащие, рядом с крестом.
Книжным богам и тебе на потеху, но
я ощущаю стихи, как симптом.
Стой. Дежа вю. Сколько всё это длится? Я
кажется тысячу раз это зрел.
В памяти силятся
прежними лицами
загромоздить мои сны на заре.
Видится жуть. Хоть рассвет меня поднял бы,
чёртов будильник назло не звенит,
это конец. Хуже, здесь - преисподняя,
где суждено мне не раз погостить.
Здесь нет огня, но как радий развеяли,
боль молчалива, а бури частиц
хором мой храм лихорадят хореями,
пеной стекая в исток реки Стикс...

Ты вот сейчас эти строки увидела -
выдели
дело,
слова - лишний вздор.
Я неумелый. Да что там,
я мелом
тело теней обвожу до сих пор.
Всё, что умел я - давно недействительно.
Робко касаюсь я тень рифм и схем,
и ряд рифмующихся существительных -
будет гвоздём в этом странном стихе!

...Знаешь, скрипят эти дни половицами
в доме моём. В твоём доме - пожар.
Мне по-хорошему надо забыться бы.
Смыться,
как кровь с вороного ножа.
Кем ни была бы ты там коронована,
с кем ни пускала бы в даль голубей,
знай. Я ворона,
больная ворона
на ютах стоящих в порту кораблей.
Если уходит один из них в плаванье,
я не способен проследовать с ним.
Я - житель этой безрадостной гавани.
"Здравствуй,
я снова почти не один".
Перья окрасили тучи над городом,
так я рисую на стенах уют.
Много ворон.
Кораблей тоже много, но
мне приглянулся единственный ют.

Всё тебя это должно настораживать:
мрачная чушь и вороны с крестом.
Нет, не письмо это в рифмы наряженное.

Я так болею. И это - симптом.