Труп

Старый ветер и юный дождь,
напоминающий мелодраму,
дарит меланхолии дрожь,
уставшему сану.

За распахнутыми шторами,
открывается мир весны,
напоминающий, немыми укорами,
прожитые дни.

И серая туча, опрокидывает на тебя ушат
недоразвитых грёз.
Достижение, которым всю жизнь объят
всерьёз.

Май, замордован не погодой.
Лишь соловьи, не взирая на прихоть Бога,
возвышают природу,
своим слогом...

Приди ко мне. Так хочется твоего тепла,
твоих сладких и нежных губ.
Моя жизнь, лишь тобою мила.
Я, без тебя, труп.

     20.05.2016.


Рецензии
Последняя строчка Вашего стихо напомнила мне частушку:

Мимо нашего окна пронесли покойника,
У покойника стоял выше подоконника...:О))

Александр Печенкин   20.05.2016 12:42     Заявить о нарушении
А вам завидно. Напишите и вы частушку и извините, я у вас совета не спрашивал и не буду, а если вас, что-то гложет, ваши проблемы. Вам бы не критиком быть, а нытиком. С уважением.

Юрий Смирнов Хвалынск   20.05.2016 13:01   Заявить о нарушении
А чё эта МЫ так абидились-та - ну прям, как де-фач-ка???!!!...
стиплом...:О))

Александр Печенкин   20.05.2016 13:07   Заявить о нарушении
За поэзию, мать её, обидно. Всё нормально. Просто, поэзия - понятие растяжимое. С уважением.

Юрий Смирнов Хвалынск   20.05.2016 13:13   Заявить о нарушении
Да..., Поэзия, она как деньги - либо они (она) ЕСТЬ, либо их (её) НЕТ...)))
С уважением.

Александр Печенкин   20.05.2016 13:19   Заявить о нарушении