Наверное не зря уходят вечера.
В такой тоске, бывает, на рассвете,
Словами - слезы, музыкой - слюна,
Усталый взгляд застыл на сигарете.
Фаланги пальцев тая в табаке
Желтеют будто листья на деревьях,
А на дворе не осень, и в моей руке
Стакан граненный - не синица в перьях.
Но сердце все же отбивает ритмом:
"Пора мой друг..." И вновь - "тебе пора!"
И душу не пропить в уже пропитых
Не зря, наверное, ушедших вечерах.
В ушедших вечерах
© Copyright: Максим Грачёв, 2016
Свидетельство о публикации №116051900962
Свидетельство о публикации №116051900962
Рецензии
