…Моим стихам, как драгоценным винам,
Настанет свой черед.
Судьба пересолила твои дни,
Перестаралась.
Ты столько раз из немоты
Вновь поднималась,
Стучала, гибкая, крылом
В сердца друзей,
Но не было ответа в них.
Из крепостей
Вздымался дым, там жизнь текла
Среди зимы,
А ты, бездомная, брела
И без сумы.
Жизнь эмигрантская казнит
Тебя стократ,
А ты – в стихи, в них зеленел
Духовный сад.
Но не нужны твои стихи –
Редактор строг,
А нищета-то – без креста,
Помилуй, Бог!
И дети… Их кормить, учить,
Им штопать вновь,
А ты – в стихи, и в них опять
Звенит любовь.
К семье вернулась в СССР –
Разлука прочь,
Но кратка радость –
Увезли в застенок дочь…
Муж арестован –
В страхе жить –
Ей день и ночь,
Просила, но никто опять
Не смог помочь.
И грянул август роковой
В суровый год…
Мне жаль, что столько лет спустя
Настал черед.
Марине Цветаевой
© Copyright: Е Алексеева, 2016
Свидетельство о публикации №116051905858
Свидетельство о публикации №116051905858
Рецензии