* * *
Быть может, это только у меня
бывают дни,
Когда я чувствую потерянность в пространстве
А может быть, и мира вовсе нет,
и мы одни
С моей тоской несбывшегося танца.
Все что могло бы быть –
тревожит и болит
Как будто это не печаль, а груз на сердце
И осень злая, золотая все торопит и спешит
Куда-то вытолкнуть меня, раскинув дверцы.
* * *
Какое-то странное прошлое…
Я – ребенок, в твоей мастерской.
«Чебурашка»…
Мамин смех. И дорога домой.
Запах краски, мой первый мольберт,
мои страхи, тревоги, фантазии
И диагноз – психолог.
Лувр, Версаль и дорога домой.
Б. Заборову
© Copyright: Ника Коноплина, 2016
Свидетельство о публикации №116051903002
Свидетельство о публикации №116051903002
Рецензии