В камуфляжном глухом маскхалате,
Освещая зарёй новый мир,
У вагона возился Фриц Платтен,
Со всей силой сжимая пломбир.
Вылить воду бы из паровоза,
Подпереть бы состав башмаком,
Но на стрёме подросток Морозов
Угрожает врагам кулаком.
Труд напрасный судить, как бы было,
Где начало, а где будет край.
Вновь зелёным деревья облило,
И пришел, как положено, май.
Да, у нас не сажают кокосы,
Но как тёрка, занозист, остёр,
Поднимается дым папиросы
Под названьем скупым «Беломор».
Справедливые или же злые,
Неподвластны уже никому,
Растворяются годы былые
В этом синем и горьком дыму.
Годы былые
© Copyright: Юрий Крисс, 2016
Свидетельство о публикации №116051806193
Свидетельство о публикации №116051806193
Рецензии