Мой клинок

Что может быть печальней
Одноразовой бритвы?

Тонкие лезвия, пластик,
И не оставляет после себя следа.
И никто не узнает об этой бритве никогда.

А есть ещё бритва-клинок, старо-армейская,
Марки Золлинген или Миллер.
Гордо бреет уже полвека не одно поколение
Довольных бюргеров или латинос,
Поменявших страну и станки из пластика
На стальную струну золлингеновского мастера.

Бритва-клинок, о бритва-оружие!
С тобой не страшно иметь неприятности.
Когда ты во власти ревнивого мужа,
По-совместительству, - твоей одноклассницы!

Или в ночи, опаленная сестрами -
Марсом, Венерой, в лунном сиянии
Ищешь добычу, меж сосен, под окнами
Тех забулдыг, что под вечер кричали.
Пели, гудели, в окна бросали
Камни обид твоей одноклассницы.
Доктор усталый, бредя под шафе,
Вас невзначай этой бритвой поранил.

Сам испугался, забросил в разбитое,
Сталь звонко вскрикнув, упала на лестницу,
Мальчик под утро её поднимая,
Думал о девушке в красном трамвае.
Той, чья мать - моя одноклассница,
Рдеет от страха, любви и презрения
Улицы нашей, где брюгге, латиносы,
Медленно темное пиво глотают.