Убитым поэтам

Вам, вместо признаний, медали,
Взрезанных вен цианистый калий,
В толпе зевак, в прохожих давке
Вас снова вешают в удавки.

Пестрит наутро некролог -
Он сам повесился, не смог
Безумства жизни перенесть.
Потом пойдёт конечно лесть

И праздно похоронят, громко.
Земного времени позёмка
Неспешно правду заметет,
Как вновь заткнули тайно рот

Очередного стихотворца,
Что бил строками без притворства.
Ну и попал. И эскулапы
Конечно тянут к нему лапы,

Сидят в расстрельной, водку пьют,
Потом конечно уберут,
Засунут в руку пистолет,
Подбросят лезвие Gillette...

Но там на небе нет убийства!
И бывшие самоубийцы,
Что после смерти не отпеты,
Они их встретят там! Поэты

Замученные на земле,
Чернил разлитых на столе
Небесной канцелярской папки
Откроют там свои тетрадки

И всем своим ночным кошмарам,
Что их, обдавши перегаром,
Подвешивали, взрезав вены,
Их, неугодных для системы!

Тогда заплачут палачи!
И хоть кричи, хоть не кричи -
Там стихотворцы будут вечно
Своих убийц строкой калечить!

И каждых букв услышим залпы!
"- Мы не ушли навечно в завтра!"
Кричат поэты громом в небе...
И может в Польше, где то в Лебе

Их будущий собрат сейчас
Не знает свой урочный час.
И пишет. И за ним придут.
И я пишу. И мне мой пруд

Уж заготовили и камень,
Бумагу может с ножницами.
Всё. Доигрался. Всем пока.
Окончен бал. Прощай, строка!

18.05.2016 (С) О.В.Логинов / Not fanny
#НеСмешно
(С) "Крик" 1893 г, норвежский художник -экспрессионист Эдвард Мунк