***

А небо хмурое-хмурое и все в дыму,
ей бы к этому дыму глоточек счастья.
Он знает, что ей бы прижаться к нему, одному,
в тёмную ночь, дождливую и ненастную.

Ей бы обняться и с ним до утра уснуть
и чувствовать на нежной щеке его лишь дыхание.
Так хочется ей, в глазах бездонных тонуть,
её отражение, беда, её замыкание.

Она как весна легка и горит как цветок,
самый красивый из самых красивых на свете.
Нежность дарИт каждый её лепесток,
о таких как она, обычно пишут поэты.

И этим поэтам не подобрать стихов,
не описать и не написать картину
художнику, что рисует сотни цветов,
на бульваре, смешивая краски с никотином.

И для грусти вроде бы нет никаких причин.
И что, что художник не сможет создать портрета?!
Просто какой-то странный он, господин.
Просто у счастья нет никакого сюжета.

Просто счастье не нарисовать на бумаге,
не подобрать цветов, не сказать словами.
Просто однажды, где-то на полушаге,
повстречала его...
И так решено небесами...