М. Булгакову. Акростих

    Медленно липкое время
    Ищет пристанище снам.
    Хрупкость былого приемля,
    Ангелы выстроят храм.
    Истины призрак Пилату -
    Лишь за неверие плата.

    Бездна, разверстая в вечность,
    Улиц мистический хлад;
    Лунный диск бьётся, как свечка,
    Грешной реальностью взят.
    Ангелов хор не смолкает,
    Крест над Голгофой - высок.
    Он по местам всё расставит.
    Всё же не Воланд, а Бог.


Рецензии